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Beschreibung:
Der Zug roch nach Diesel, warmem Plastik und den Resten einer Orange, die jemand drei Reihen weiter auf dem Klapptisch hatte liegen lassen. Elena Ferrante lehnte die Stirn gegen das Fenster und beobachtete, wie die Küste an ihr vorbeizog – jenes Stück Sizilien, das sie zwanzig Jahre lang nur in Träumen gesehen hatte, und in den Träumen war es immer Winter gewesen, grau und kalt, als hätte ihr Gedächtnis die Farben gestohlen, um den Abschied erträglicher zu machen…




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